Você sai pelo outro portão do colégio para não ver a quadra limpa, vazia, chamando para a pelada de sempre. É mais fácil assim: depois de seis aulas de manhã e cinco à tarde, ainda falta estudar, senão você não passa. Esse pequeno desvio de rota diz mais sobre a vida do vestibulando do que qualquer discurso de motivação.
Quem está no último ano conhece o cenário: o bolo de listas de exercícios que cresce na mesa, a pergunta que volta toda semana, em que eu vou usar isso no meu curso, o sábado de manhã que virou aula de química, a festa de sexta que no ano passado não tinha problema nenhum. A coordenadora explica que a culpa não é dela, o sistema é assim. E fica no ar a dúvida sobre quem sofre mais, o aluno com o compromisso nas costas ou quem precisa convencê-lo de que não existe outra saída.
Neste livro, Fábio Campos Coelho transforma essa rotina em crônica. São textos curtos, escritos em primeira pessoa e em voz de conversa, que falam do cansaço sem fazer sermão e do esforço sem prometer mágica. A vida do vestibulando aparece comparada a um café da manhã: o liquidificador é a cabeça, a faca é a nota ruim do simulado, a vitamina é a aprovação, tão deliciosa e que nunca chega. Entre uma tentativa e outra de entender a matéria, o que era tido como sofrimento vira esperança, uma esperança diferente de todas as outras.
A força do livro está na proximidade. O narrador não observa o vestibulando de fora, ele fala de dentro da sala de aula, do intervalo, da maratona espalhada pela mesa, da lembrança do irmão mais velho ouvindo vai estudar, meu filho, assim você não passa. O leitor se reconhece frase a frase, e é isso que abre espaço para a virada que dá título ao livro.
Se você está na reta final, ou acompanha alguém que está, estas páginas cabem no intervalo entre duas aulas e ficam na cabeça depois. Vai ganhar horas de conforto agora e perder o passeio depois, ou vai trocar algumas horas de futebol por meia década de Federal? Leia até a última linha, porque burro mesmo é quem duvida da própria capacidade.